Родившись, и живя столько лет, Ты шёл к тому, чтобы умереть, Чтобы в деревяном ящике сгнить, За прошлые ошибки в ад угодить.
В бога и в чёрта верит не каждый, Но в смерти, мой друг, сомневаться не надо, На свидание с ней не расчитывай дважды, Единственный раз ей посмотришь в глаза.
Мы все умрём, следа здесь не оставим, В сырой земле, лишь кости в деревянном Коробке, и крест над прахом вбитый, И, может грусть, в глазах своей любимой...
Всё уйдёт, ему лишь надо время, И ты уйдёшь, хоть пока не веришь, Развалится твой дом и постареет сын, И дерево однажды засохнет в один миг...
Тебя не будет греть, что кто-то тебя помнит, А кто-то и жалеет, что рано ты ушёл, Тебе будет плевать, на тех, кто топчит землю, Кто думает, что смерть не схватит его жизнь.
А смерти акварель распишется на каждом, Лишь докоснётся до души лезвием своей косы, И взяток не возьмёт, и в слёзы не поверит, Пройдёшь через ворота, тот путь ты заслужил.
На вопрос "Зачем я жил?" ответа не найдёшь, Хоть все прочти ты книги и у всех людей спроси, Увы, наш цикл жизни сложен глупо, Ты знаешь свой финал, вся жизнь теряет смысл.
