…Помолчим. Послушаем, как за окном шумит дождь. Он безжалостен, этот дождь. Он разрушает все наши мечты, все надежды, развеивает их сверкающими каплями брызг и роняет на грязный мокрый асфальт. Кто-то видит в этом надежду, кто-то — спасение, а кто-то просто видит новый день, очередной в своей нескончаемости. А кто-то видит свет. Свет одиноких уличных фонарей, тусклый, желтый, словно изо всех сил пытающийся быть похожим на солнечный. Но даже всем фонарям во всем своем величии не осветить город. Безжалостный город. Ночной город.
Он одинок, он один словно среди всей этой пустыни улиц, домов, машин… Его душу не согревает теплый ласковый голос, а только холод, жестокий и беспощадный холод. Холод — вся его сущность, его жизнь. Но в его душе горит свет. И он пробивается сквозь невидимую толщу философии льда, он живет, он светит. И тот, кто его носит, светел.
Город живет своей жизнью, общей, отдельной. Он слепит тебя огнями фар, валит с ног сырым промозглым ветром, поливает грязью улиц. Он хозяин ночи.
Он стоял посреди маленького островка суши, а вокруг шел дождь. Он сверкал в отблесках огней, он ронял свои капли в грязь, в дорожные лужи, он разбивал мечты. Вокруг был…
